Hij zat er tegenover, met een glas whisky in zijn hand, en keek naar het flikkerende licht van het haardvuur tegen het gehavende hout. Hij stelde zich voor dat Henry hier ook zat, de kist nacht na nacht bewaakte en hem nooit zelf durfde te openen. Misschien had hij het Andrew niet nagelaten om rijkdom te erven, maar om stilte te erven.
Maar Andrew was niet gemaakt voor stilte. De kist verteerde hem, schroeide in elke gedachte. Hij leunde voorover en keek naar de vage initialen die in het deksel waren gekerfd. De hand van zijn oom, onmiskenbaar. Wat er ook in de kist lag, Henry wilde dat het bewaard bleef. Andrew klemde het breekijzer steviger vast en fluisterde: “Oké, oom. Laat me je waarheid zien.”