Fitch zat achter zijn bureau. Whitmore – de goed geklede man die veertig minuten geleden rechtdoor was gelopen – zat tegenover hem. Ze keken allebei op. “Meneer Boone.” Fitch’ stem was afgemeten, de stem van een man die dit soort situaties al eerder onschadelijk had gemaakt en het lichtelijk vervelend vond. “Dit is geen goed moment -“
“Ik wacht al twee uur.” Geen warmte. Gewoon een feit. “Ik werd opgeroepen nadat mijn vrouw was overleden. Ik had een afspraak om tien uur. Het is bijna twaalf uur.” Whitmore verschoof in zijn stoel. Hij keek naar Elias, toen naar Fitch en toen weer naar Elias. “Het is al goed,” zei hij met de gemakkelijke gratie van iemand die het zich kon veroorloven om gul te zijn. “Ik vind het niet erg om te wachten. Alstublieft, ga uw gang.”