Ze waren goed gekleed, ongehaast, met de stille autoriteit van mensen die zich in dit soort kamers niet hoefden aan te kondigen omdat ze in dit soort kamers al wisten wie ze waren. Een van hen – zilverharig, het soort gezicht dat al heel lang weloverwogen beslissingen neemt – vertraagde toen hij de lobby in zich opnam.
Zijn ogen bewogen over de lobby en landden op de bewaker, op de oudere man in de lichtblauwe korte broek, en op de filiaalmanager die een paar meter verderop stond met zijn jasje recht en zijn uitdrukking geordend. Hij stopte met lopen. “Gerald.” Aangenaam. Zwaar. Fitch draaide zich om. Er gebeurde iets met zijn gezicht. “Mr Hargrove. Ik had u niet zo vroeg verwacht -“