De modder bleef alles opslokken wat hij groef. Elk handjevol dat hij opruimde gleed terug op zijn plaats en wiste zijn inspanning uit alsof de aarde leefde. Owens handen waren gevoelloos, zijn adem stokte en de regen prikte in zijn gezicht terwijl hij de hond probeerde te bevrijden. Hij jankte een keer, zwak en gespannen, zijn ogen groot van paniek.
“Rustig,” mompelde hij, met trillende stem. Hij duwde zijn hand langs zijn zij, op zoek naar waar hij vastzat. Zijn vingers ontmoetten iets stevigs onder het oppervlak. Iets dat er niet hoorde te zijn. De hond deinsde terug, kronkelde lichtjes en slaakte een lage kreet in zijn borst. Wat hem ook vasthield, het liet niet los.
Hij probeerde het opnieuw, graafde sneller en de modder zakte om zijn polsen. Het regende harder en overstemde het geluid van zijn adem. De bewegingen van het dier vertraagden tot alleen zijn oppervlakkige ademhaling overbleef. Owens hart bonsde in zijn keel. Als hij bleef graven, zou hij het levend begraven. Als hij stopte, zou het hoe dan ook sterven.