Clara hijgde. “Oh mijn God, het beweegt.” Owen knielde, zijn hart bonkte. “Wat is dit in vredesnaam?” fluisterde hij. Tom loensde door de regen. “Ik denk dat het een puppy is,” zei hij. “Daar zou ik niet zo zeker van zijn,” mompelde Clara, terwijl ze dichterbij leunde. Het ding trilde in de verwoeste doos, smerig van de modder, zijn kleine ledematen trilden zwakjes.
“Zijn poten… Ze zijn te kort. En de klauwen… ze zijn dikker dan ze zouden moeten zijn.” Owen fronste, onzeker. Het schepsel liet een zwak, raspend geluid horen dat nauwelijks een kreet was. “Het ademt,” zei Tom zachtjes. “Wat het ook is, het ademt nog steeds.”