Tom knikte en gooide de schep opzij. “In de truck,” zei hij. “Laten we gaan.” Ze wikkelden het schepsel stevig in de handdoek. Zelfs door de stof heen was het angstaanjagend licht, breekbaar, alsof één verkeerde aanraking het zou kunnen breken. Er kleefde nog steeds modder aan zijn vacht, of aan zijn huid, ze wisten niet welke van de twee het was.
Owen veegde een keer met zijn duim over zijn gezicht, maar aarzelde. De modder daar was hard geworden en vormde een korst. Hij wilde het schoonmaken, maar stopte. Na alles wat het had meegemaakt, zou zelfs dat te veel zijn.