Haar vingers werkten koortsachtig, rukkend, ontwarrend. “Ik heb je,” fluisterde ze. “Het komt goed met je. Ik beloof het.” Toen een stem. “Kijk daar eens.” Evelyn bevroor. De stem kwam van achter haar. Koud. Zelfverzekerd. Ze draaide zich langzaam om. Een man stapte uit de bomen, ongeschoren, door de zon versleten en met een jachtmes aan zijn riem.
Zijn gezicht was onmiskenbaar – ze had schetsen van hem gezien in de kantlijn van het dagboek. Dit was de schrijver. De stroper. Hij staarde haar aan alsof hij al wist wie ze was. “Je bent niet van hier,” zei hij nonchalant, terwijl hij naar het jong keek. “Jammer, echt waar. Je hebt een waardevolle kans verpest.”