Nu stond ze tot haar ellebogen in de schimmel, vocht ze tegen een oven uit de jaren zeventig en vroeg ze zich af waarom de enige dank die ze kreeg voor jaren van zorg een instortend huis was en vage instructies om de zolder niet te openen “tot ze er klaar voor was.” Klaar voor wat? Blootstelling aan schimmel? Een familie wasberen?
Ze haatte het dat ze nog steeds antwoorden van hem wilde. Michael belde op de vijfde dag. Ze nam bijna niet op, maar zijn naam knipperend op haar telefoon maakte iets kleins in haar los. “Elise,” zei hij, zijn stem te zacht. “Ik dacht dat je er misschien nog zou zijn.”