Een gebrek. Een herinnering. Haar borst brandde van schaamte en verwarring. “Het spijt me zo,” fluisterde ze tegen Vincent, met een strakke stem. “Ik weet niet waarom hij…” “Het geeft niet,” onderbrak Vincent snel. Te snel. Hij leunde dichterbij en sprak zachter. “Het is maar een jurk. Niemand geeft erom. We zijn nu hier.”
Toen, zachter-maar puntig: “Ik heb je wel gewaarschuwd. Dit was altijd een risico.” De glimlach die hij haar gaf was geoefend. Beleefd. Het bereikte zijn ogen niet helemaal. Emma knikte, slikte de reactie in die in haar keel opkwam weg en dwong zichzelf te ademen.