Drie dagen eerder, toen de zon onderging, had Claire het gevonden. Ze stond aan het aanrecht en was een alledaagse stapel rekeningen en reclamefolders aan het doorzoeken, op zoek naar een zoekgeraakte elektriciteitsrekening. Verscholen achter een mededeling van het waterbedrijf lag een dik document met een ruwe textuur dat er volkomen misplaatst uitzag.
Toen ze het eruit trok, voelde ze een steek in haar borst. Het was een ondertekende verkoopovereenkomst voor hun huis – hun thuis van de afgelopen zes jaar, vol met geschilderde muren en zorgvuldig uitgekozen meubels. Naast de vertrouwde zwierige handtekening van Daniel stond de naam van een makelaar die ze nog nooit van haar leven had gehoord: Sarah Gordon.
Claire staarde naar het papier en liet haar duim over de scherpe zwarte inkt glijden. De uiterste datum was al vastgesteld op halverwege volgende maand. Tijdens het avondeten was er niets over gezegd, er waren geen stille, late nachtelijke discussies over de verhuizing geweest, geen enkel teken dat er iets mis was. Toch stond het er zwart op wit: Daniel verkocht hun huis achter haar rug om en verbrak stilletjes de banden die hun gezamenlijke leven met elkaar verbonden.