Hij had zichzelf tientallen jaren voorgehouden dat Lucy onredelijk was geweest. Dat ze te veel wilde, te snel. Maar nu zag hij het duidelijk – ze had hem niet gevraagd perfect te zijn. Gewoon aanwezig. En in plaats van op te staan, had hij een tas gepakt en was hij het vuur ontvlucht waarin zij was gebleven om te vechten.
Hij zag haar niet als een schurk, maar als een krijger. Niet als de oorzaak van zijn ellende, maar de reden dat zijn kinderen vreugde in hun leven hadden. Ze had het gedaan, zonder geld, zonder partner, zonder rust. Hij had het waanzin genoemd. In werkelijkheid was het liefde geweest. Echte, duizelingwekkende liefde.