Ze confronteerde Brett die avond toen hij terugkwam van zijn werk, documenten in de hand en legde ze op de tafel tussen hen in. Haar stem bleef stabiel ondanks trillende vingers. Ze vroeg wanneer hij van plan was om het haar te vertellen. De vraag hing in de lucht terwijl het huis luisterde, stil, medeplichtig in het zwakke keukenlicht.
Brett werd bleek op het moment dat hij de papieren zag, de kleur verdween uit zijn gezicht. Zijn ogen bewogen snel, berekenend, en stagneerden toen. Was het schuld, angst of beide? Het leek erop dat dit ingewikkeld, gepland en gevaarlijk was op een manier die ze nog niet begreep. Had ze hem ooit begrepen?