Op zaterdag, als Maxine bij hen thuis bleef, maakte ze zich druk. Ze huilde. Ze eiste aandacht op een vermoeiende maar vertrouwde manier. Op zondagmiddag glimlachte ze weer – eerst aarzelend, toen breder.
Maandagavond was Maxine weer stil. Mike schreef het niet op. Hij telde gewoon. Dagen met Eleanor. Dagen zonder. Op een middag bleven ze langer dan gewoonlijk bij Eleanor thuis, ze bleven in de keuken hangen terwijl Maxine op het achterterras speelde. Het late licht scheen door de ramen, warm en bedrieglijk.