Geen scherpe botten. Geen verhongering. Zijn vacht was dik en schoon onder haar vingers. Maar van dichtbij zag ze wat de afstand had verborgen. Een dofheid rond de randen van zijn uitdrukking. Geen ziekte. Geen verwaarlozing. Vermoeidheid. Het soort dat zich diep nestelde. “Je bent moe,” mompelde ze.
Hij leunde iets meer tegen haar aan en voor het eerst sinds ze zich had omgedraaid, voelde ze zijn gewicht verschuiven – niet beschermend, niet evenwichtig – gewoon zwaar. Haar hand ging naar zijn flank en vond het dunne randje van een genezen chirurgisch litteken. Professioneel gehecht. Schoon herstel. “Er is voor je gezorgd,” zei ze zachtjes.