Aan de oppervlakte leek alles in orde. Connor kwam op redelijke tijden thuis, ze kletsten tijdens het avondeten en hun gesprekken werden nog steeds doorspekt met gelach, ook al was het minder hard. Voor de buitenwereld waren ze aan het genezen. Maar in hun huis bleef er een stille breuk die zich onzichtbaar onder het oppervlak uitstrekte, wachtend op het volgende drukpunt.
Julia kon de gedachte niet van zich afschudden dat hij weer was gaan roken. De kruidengeuren, de vreemde timing – het moesten dekmantels zijn. Maar zonder bewijs voelde elke verdenking als een landmijn. Dus zei ze niets en koos ervoor om te kijken. Te wachten. Om shirts te ruiken als niemand keek.