Die nacht vochten ze als vreemden. Vincent smeekte haar om opties te overwegen. Maar Linda wilde niet buigen. “Ze zijn van ons, Vincent,” zei ze. “Allemaal.” Maar ze waren nog niet van hem – niet echt. Hij kon zichzelf niet zien in de chaos die ze omarmde. Dus voordat de zon opkwam, pakte hij een tas en verdween.
Nu, zittend op die krakende plastic stoel in zijn appartement op Ibiza, opende Vincent met trillende vingers Facebook. Zijn hart bonsde toen hij haar naam intypte: Linda McIntyre. Hij had gehoopt dat ze verder was gegaan. Misschien had ze dat niet gedaan. Maar een deel van hem – een deel dat hij al tientallen jaren het zwijgen probeerde op te leggen – wilde het zo graag weten.