Mabel zag hem naderen, haar glimlach flikkerend – een mix van opluchting in haar houding, maar ook tegenzin in hoe ze zijn ogen ontweek, vingers plooiend over het dekbed. “Charlie,” zei ze zachtjes, alsof ze een bekend liedje begroette met een aarzelende noot. Hij klopte op haar hand, geduldig als het ochtendlicht.
Charles nestelde zich op de bank en draaide het gesprek zachtjes. “Ze heeft de neiging om dingen verkeerd te begrijpen als ze moe is,” legde hij uit, met een lage stem. “Ik hoop dat ze je niet heeft opgezadeld met verwarrende verhalen, oude herinneringen die in de war raken.” Zijn toon omlijstte het als eenvoudige zorg, meer niet.