De berichten waren niet dramatisch, niet in het begin. Kleine grapjes. Een foto van een restaurant dat ze nooit met hem had bezocht. Een enkele regel: “Gisteravond was het risico waard.” Lauren las het twee keer, drie keer, wachtend tot de woorden zich zouden herschikken tot iets onschuldigs. Dat deden ze niet.
Toen ze hem ernaar vroeg – stem stabiel, handen niet stil – glimlachte hij eerst, fronste toen, en lachte toen. “Je hebt het verkeerd begrepen, Laur. Jij trekt altijd de ergste conclusies.” Hij wikkelde haar in zijn handdoekdroge armen en zei dat ze moe was, dat ze door de stress van haar werk patronen zag die er niet waren.