Helen opende de envelop. Ze las het aan tafel, Richard en Owen aan weerszijden van haar, het lawaai van de receptie het verstrekken van een vreemd soort van privacy. Owen had geschreven over de jaren sinds de langzame wederopbouw, het leven dat was gevolgd. Aan het einde had hij geschreven: Ik weet niet hoe ik moet dragen wat ik je schuldig ben. Maar ik zou het graag een tijdje willen proberen, als je het goed vindt.
Claire, die over de schouder van haar moeder had zitten lezen en haar best had gedaan om dat te verbergen, ging abrupt rechtop zitten. “Goed,” zei ze, met de bruuske efficiëntie die ze gebruikte als ze probeerde niet te huilen in het bijzijn van mensen. “Ik geloof dat iemand aan deze tafel meer champagne nodig heeft en ik ben er vrij zeker van dat ik dat ben.” Ze verdween. Marcus volgde haar.