De volgende ochtend spoorde Arthur de plaatselijke journalist op in een rustig café op het dorpsplein. Met het verfrommelde krantenknipsel in zijn hand legde Arthur uit waarom de papegaai zo’n bizarre obsessie had voor de foto. „Ik weet dat het gek klinkt,” gaf Arthur toe, terwijl hij een slokje zwarte koffie nam. „Maar de vogel reageerde heftig op het gezicht van deze jongen. Is er een kans dat zijn familie een scharlakenara kwijt is geraakt?”
De verslaggeefster zuchtte meelevend, terwijl ze haar aantekeningen bij het artikel doorlas, en schudde vervolgens langzaam haar hoofd. Ze legde uit dat de jongen op de foto haar neefje was, die zijn hele leven al in de hoofdstad woonde en allergisch was voor veren. "Het spijt me, Arthur," zei ze zachtjes, terwijl ze hem op zijn arm klopte. "Hij heeft nog nooit een vogel gehad. Je gevederde vriendje herkent vast gewoon de gelijkenis met een jongetje."
Arthur liep de heuvel weer op, met een zwaar gevoel op zijn borst; door die valse aanwijzing was hij weer helemaal terug bij af. Die middag trok er een plotselinge regenbui over de bergen, alsof die de droefheid weerspiegelde die Arthur voelde.