De volgende ochtend zat Arthur uitgeput en vies op zijn veranda, zijn telefoon op 911 gericht. Hij was klaar om Marge te omzeilen en een ambulance te bellen. Maar voordat hij op bellen kon drukken, reed een luide, roestige pick-up de doodlopende straat in en reed de oprit van Henderson op. Het was niet meneer Henderson. Het was een jongere man met vet besmeurde werkschoenen aan. Het was Hendersons volwassen zoon, Tim.
Arthur zag zijn kans schoon om eindelijk aan te klagen en antwoorden te eisen. Hij marcheerde over de erfgrens en dreef Tim in het nauw op het moment dat hij uit zijn truck stapte. Arthur stond stokstijf en probeerde zijn paniek te maskeren met autoriteit. “Jongeman! Je vader heeft heel wat uit te leggen. Ik heb de vloeistof gezien, ik weet wat er onder het zeil in die garage zit en de autoriteiten worden onmiddellijk ingelicht!”