Toen dokter Aris eindelijk door de deur van de mudroom naar binnen stormde, was zijn jas bedekt met bevroren natte sneeuw en zijn gezicht was rood van de wind. “De sneeuw ligt een meter hoog bij de kreek,” hijgde hij, terwijl hij zijn tas liet vallen en zich naar de kittens haastte. Hij verspilde geen tijd met beleefdheden. Hij knielde op het koude linoleum en drukte zijn stethoscoop in de dikke, vochtige vacht. Terwijl hij luisterde, fronste hij zijn wenkbrauwen in een diepe, verontruste verwarring. Hij controleerde hun ronde pupillen en de unieke vorm van hun oren, zijn handen begonnen te bewegen met een hectische, klinische snelheid.
“Hoe zei je precies dat je deze gevonden had, John?” Vroeg Aris, zijn stem laag en strak. Hij zag er niet uit als een man die een diagnose had; hij zag eruit als een man die naar een biologische onmogelijkheid staarde. Hij reikte in zijn tas naar een draagbaar zuurstofmasker, maar dat paste niet in hun brede, platte snuiten. “Ik heb veel gezien in dertig jaar, maar dit…” Hij hield zichzelf tegen en schudde zijn hoofd om het leeg te maken. Hij legde niet uit wat hij vermoedde, maar zijn toon veranderde in een hoge urgentie die een rilling door de kamer stuurde. “We kunnen dit hier niet behandelen. Ik weet niet eens of mijn kliniek heeft wat ze nodig hebben, maar we moeten het proberen. Als we de komende vijf minuten niets doen, begeeft hun hart het.”