Op de derde dag verscheen Ida aan de deur met een blik koekjes en een blik van verscherpte bezorgdheid. Ze stapte niet naar binnen. In plaats daarvan pakte ze Clara’s mouw vast, haar knokkels wit. “Mark was een man van zijn woord,” fluisterde ze, terwijl haar ogen naar de donkere gang keken. “Maar hij had zwaar werk op zijn schouders. De koperen grendels vergrendelen zoals hij gewend was. De berg heeft zijn eigen lied, en daar moeten we ons allemaal aan houden, nietwaar?”
Clara vroeg bijna, “Welk werk?” maar Ida liep al weg. Clara lachte het weg als plaatselijk bijgeloof tot die nacht. Om 2:14 uur trilde er een geluid door het matras – een langzaam, metaalachtig geluid. Het was het geluid van iets zwaars dat over ijzer gleed. Het kwam recht onder haar bed vandaan. Ze lag verlamd toen de vloerplanken kreunden onder de druk van iets massiefs dat zich in de aarde eronder bewoog.
Ze greep haar zaklamp, haar hart bonkte. Terwijl ze het licht over de vloer liet schijnen, zag ze een enkele, zware koperen grendel op de deur van de mudroom langzaam en geruisloos naar achteren glijden. Er was niemand op de veranda. Het slot werd van binnenuit in de muur gedraaid. Ze kon haar ogen niet geloven en toch had ze er geen praktische verklaring voor. Toen het lawaai eindelijk minder werd, kroop Clara moe terug in bed, haar hoofd gonsde van de duistere gedachten en vragen.