Terwijl ze wachtte op de advocaat van dienst, gingen Lena’s gedachten terug naar het park. Ze visualiseerde het bankje, de modder, de bladeren. Een detail viel haar op, scherp als een naald. Het gras rond het bankje was doorweekt van de ochtendregen. Overal lagen plassen. Maar het tasje… “Het tasje was droog,” fluisterde ze tegen zichzelf.
Toen Sato weer binnenkwam om haar water te brengen, greep ze zijn arm. “Luister naar me. Het regende ’s middags. De grond was doorweekt. Maar dat leer? Het was niet bevlekt. Er zat geen modder op de bodem.” Sato pauzeerde, zijn professionele masker flikkerend. “Ga verder.” Lena beschreef de fietser opnieuw. “Hij passeerde me twee keer. Eén keer voordat ik hem vond, één keer erna. Hij droeg bleke handschoenen. Wie draagt er nou handschoenen voor een fietslevering in mei?”
Sato noteerde iets, zijn uitdrukking veranderde van verveling naar oprechte nieuwsgierigheid. “Bleke handschoenen?” Lena knikte krachtig. “En de rode tas. Hij bewoog vreemd, niet alsof hij haast had om iets af te leveren, maar alsof hij wachtte.” Voor het eerst sinds de handboeien waren dichtgeklikt, voelde Lena een sprankje hoop. Ze was niet alleen een slachtoffer, ze was ook een getuige.