De ondervraging werd persoonlijk. “Hoeveel ben je je huisbaas schuldig, Lena?” Vroeg Sato, zijn stem bedrieglijk zacht. Ze wisten alles. Ze wisten van de te late betalingen, de boodschappen van twee weken oud in haar koelkast, het feit dat ze al drie jaar geen nieuwe schoenen had gekocht. Elke vraag was een naald die een portret in elkaar stak van een vrouw die tot op het randje was geduwd.
“Arm zijn is geen misdaad,” snauwde Lena, hoewel haar ogen prikten van de tranen. Harlan hield zijn hoofd schuin. “Nee, maar het is wel een motief. We zien het elke dag. Goede mensen, wanhopige tijden, één slechte keuze.” Hij klonk bijna sympathiek, wat erger was dan het schreeuwen. Hij nodigde haar uit om te bekennen, om het zichzelf “gemakkelijk” te maken, alsof het ruïneren van haar leven een simpele administratieve fout was.
Ze realiseerde zich dat ze niet meer op zoek waren naar de dief; ze hadden hun dader gevonden en wachtten nu alleen nog maar op haar. De kamer voelde kleiner, de lucht ijler. Ze zat gevangen in een verhaal dat ze niet had geschreven, ze werd veroordeeld voor een leven dat ze zo hard probeerde op te lossen. “Ik wil een advocaat,” zei ze uiteindelijk, de woorden voelden als een witte vlag van overgave.