Donderdagochtend was Arthur die bizarre e-mail al helemaal vergeten, totdat zijn assistente, Chloe, hem via de intercom opbelde. „Arthur, ik heb een zekere Marian Woodard op lijn twee; ze zegt dat het dringend is met betrekking tot de aanbieding in Willow Lane.”
Arthur nam de hoorn op en vroeg of ze zijn marktanalyse van de buurt had ontvangen. „Jazeker, jongeman,“ klonk een heldere, opmerkelijk vaste stem. „En hoewel ik je kleurrijke grafieken waardeer, blijft de prijs 2,2 miljoen. Ik heb een makelaar nodig die waarde begrijpt – ben jij die makelaar?“
Arthurs kaken klemden zich op bij deze flagrante verspilling van zijn tijd; hij hield vol dat geen enkele koper miljoenen zou betalen voor een doos van 1.200 vierkante voet in de buitenwijken, louter vanwege sentimentele waarde. “Kom dan zelf maar eens kijken, Arthur,” zei Marian zacht, met een onderliggende vastberadenheid die hem overrompelde. “Morgen om tien uur. Als je dan nog steeds denkt dat ik gek ben, laat ik je gewoon weggaan.”