Clara belde het archief niet meteen. Ze moest de waarheid zelf zien. De volgende ochtend keerde ze terug met een krachtige industriële lantaarn. Ze liep verder de berg in dan ze ooit had gedurfd. De tunnel was een wonder van verborgen techniek, gestut met dikke houten balken die zwart waren geworden van ouderdom en vocht.
Diep in het donker vond ze een verzamelplaats. Er stonden houten kratten tegen de muren opgestapeld, de meeste verrot tot hoopjes zachte mulch. Maar eentje, verscholen in een droge nis, bleef verzegeld. Ze wrikte het open met een hamer. Binnenin lagen bundels documenten beschermd door oliedoek, identificatiepapieren, kaarten van vreemde steden en kleine, in stof verpakte persoonlijke voorwerpen.
Op de bodem van de kist lag een grootboek. Het was geschreven in een taal die ze maar gedeeltelijk begreep, maar de kolommen waren duidelijk. Het waren geen lijsten van smokkelwaar of smokkelwaar. Het waren namen. Honderden namen, gevolgd door geboortedata en bestemmingen. Dit was geen smokkelroute geweest. Het was een doortocht voor zielen geweest. Ze nam tientallen foto’s en documenteerde het bewijs van duizend geredde levens.