Zes maanden eerder was Willow op Daphnes kleine pensionstal aangekomen, achterin een gehavende aanhangwagen. Haar vacht was dof, haar ribben staken uit en ze schrok als iemand te snel bewoog. De vrouw die haar had gebracht, had weinig antwoorden. Willow was samen met drie andere paarden weggehaald van een verwaarloosd terrein.
De papieren waren onvolledig. De data waren gissingen. Iemand had gezegd dat Willow misschien drachtig was, maar niemand wist wanneer ze was gedekt. Het eerste onderzoek bevestigde het, maar Willow was al ver in de dracht en te nerveus om veel met haar te doen. Dr. Okafor had Daphne gewaarschuwd dat late dracht bij geredde paarden onzekerheden met zich meebracht.
Dus stelde Daphne haar dagen af op de merrie. Rustig voeren. Schoon strooisel. Rustige handelingen. Geen drukte. Geen verrassingen. Vanavond zou de beloning voor al dat geduld moeten zijn. Maar in de box ademde het veulen rustig, terwijl Willow bleef persen. Dr. Okafor hield de merrie in de gaten in plaats van het veulen. Hij controleerde haar polsslag nogmaals, telde zachtjes in zichzelf en drukte toen een hand tegen haar vochtige nek. ‘Ze is moe,’ zei de boerenknecht. De vraag trof Daphne opnieuw als koud water dat langs haar rug liep. Dr. Okafor knikte eenmaal. ‘Ja. Maar dat verklaart dit niet.’