Het slot klikte en de deur zwaaide naar binnen, waarachter Marian Woodard tevoorschijn kwam, gekleed in een te grote linnen tuniek met houtskoolvlekken, haar zilveren haar in een losse knot gebonden. „Blijf daar niet zomaar in de regen staan,” glimlachte ze, terwijl ze opzij stapte. „Kom binnen en kijk eens hoe mijn woonruimte er werkelijk uitziet.”
Arthur zette aarzelend een stap over de drempel, en op het moment dat zijn gepoetste nette schoenen de vloer raakten, viel zijn mond letterlijk open. Van buitenaf zag het huis eruit als een piepklein, benauwd doosje, maar het interieur was een adembenemend, verzonken architectonisch meesterwerk dat de uiterlijke geometrie van het gebouw tartte.
De muren bestonden uit naadloze, golvende vlakken van met de hand gebeeldhouwd Venetiaans pleisterwerk die het licht van een verborgen dakraam vingen, terwijl een stenen trap moeiteloos naar een bovenste loft leek te zweven. Arthur stond vol ontzag en besefte onmiddellijk dat hij een catastrofale taxatiefout had gemaakt, maar hij was te verbijsterd om zelfs maar een verontschuldiging te formuleren.