De bruiloft was over een week, en Tim begon op kleine, vreemde manieren uit zijn evenwicht te raken. Hij snauwde zijn vader om niets af, zweeg tijdens het avondeten en verdween elke avond steeds vroeger naar zijn kamer. Niets dramatisch, niets dat om aandacht schreeuwde, maar Julia merkte het op omdat ze een jaar lang zijn ritmes had leren kennen. „Trouwkoorts,“ zei Mark, terwijl hij haar ook niet helemaal in de ogen keek. „Een grote verandering voor een jongen.“
Julia was er niet zo zeker van. Ze begon Tim rechtstreeks vragen te stellen — voorzichtig, tijdens het ijs eten, tijdens autoritjes, telkens als ze even rustig alleen waren. “Is alles in orde? Je kunt me alles vertellen.” Hij zei altijd dat het goed met hem ging, maar zijn ‘goed’ klonk nu schril, afgekapt en niet overtuigend. Drie dagen voor de bruiloft probeerde ze het opnieuw terwijl ze hem aan de keukentafel hielp met zijn huiswerk.
“Tim. Er zit je iets dwars. Ik heb liever dat je het me vertelt dan dat ik zie hoe je het alleen met je meedraagt.” Hij legde zijn potlood neer en keek haar aan, keek haar echt aan, voor het eerst in weken. “Wil je het echt weten?” Iets in zijn toon deed haar maag samentrekken nog voordat hij iets anders had gezegd.