Ze belde Mark nog voordat ze de oprit af was gereden; ze zat met uitgeschakelde motor, haar handen trillend op het stuur. „Ik zeg de bruiloft af,” zei ze, nog voordat hij een begroeting kon uitbrengen. “Julia, wat — waar komt dit ineens vandaan?” “Tim heeft me een foto van Chloe laten zien.” Haar stem klonk vastberadener dan ze zich voelde. “Ze lijkt precies op mij. En die foto die je me maanden geleden liet zien — dat was haar niet. Wie was dat dan?”
De stilte duurde lang genoeg om de vraag vanzelf te beantwoorden. ‘Ik wil dat je vanavond niet naar het huis komt,’ zei Julia. ‘Ik wil dat je me niet belt. Ik heb tijd nodig om na te denken.” Ze hing op voordat hij kon reageren en bleef in de oprit zitten, terwijl ze alles nog eens de revue liet passeren — de verdwenen foto’s, het vage verdriet, de manier waarop hij altijd terugdeinsde als Chloe’s naam ter sprake kwam, de foto van die vreemdeling die hij haar zo gemakkelijk, zo overtuigend had gegeven.
Het was geen toeval geweest. Het was geen verdriet geweest dat hem zo gesloten had gemaakt. Hij was op zoek gegaan, en hij had haar gevonden, en hij had haar een jaar lang laten geloven dat ze om zichzelf was uitgekozen. Ze reed naar huis en sliep geen oog dicht.