“Ja, dit is haar!”, mompelde de jongen die het paviljoen was binnengerend, met een schorre stem terwijl hij naar adem snakte. Clara’s adem stokte in haar keel. De omsingeling voelde volkomen onheilspellend aan en wierp een verstikkende schaduw over de middag. Haar ogen schoten van het ene gezicht naar het andere, wanhopig op zoek naar een spoor van kwaadaardigheid. Maar hun gezichtsuitdrukkingen waren niet bepaald kwaadaardig – ze waren radeloos en druipend van het zweet.
De jongen die de leiding had, deed een stap naar voren en verkleinde de afstand tussen hen. Clara’s hartslag bonkte woest tegen haar ribben. Ze voelde een koude golf van angst over zich heen spoelen toen de jongen langzaam en bedachtzaam zijn rechterhand in de zak van zijn zware jas stak.
Haar gedachten raasden door een reeks nachtmerries. Clara zette zich schrap, sloot haar ogen stevig en was doodsbang voor wat er zou gaan gebeuren toen de hand van de jongen uit de stof tevoorschijn kwam.